Me sentí como un actor

No existe documento de cultura
que no sea a la vez documento de barbarie.

W. B.

 

Las palabras no salen de los muertos. Requiere agallas el acto de escribir, las necesarias para saltar de un punto a otro de la imaginación del lector. Cuando logran aparecer en la hoja blanca -pantalla negra- transfiguran de forma aleatoria el entorno. Modifican lo anterior y lo posterior. El autor lo es de una obra, una obra que no está realizada sino sugerida. El lector es un espectador. Puede permanecer de esa forma, o volverse un traductor. Este entrevé más allá del mero lenguaje, de las simples palabras; acude a lo esencial de lo que ahí hay. Y de tal manera que se vuelve un actor, intérprete de la obra. El sentido es vivido. No deja de ser ambiguo, confuso, abierto a infinitas posibilidades. Pero es tangible entonces.

Las acciones del lector son de cultura. Absorbe lo que otros han engendrado, y lo hace para quedar estático. Se subleva ante los vientos extraños, los movimientos de tierra. Colecciona colecciones de objetos coleccionables. Es maestro en la técnica. Permanece uno y uno solo. Todos son uno.

La barbarie es del actor y del autor. Construyen, con el auxilio de un permanente estado extático, los vehículos que serán utilizados por uno, pero no por ellos. No hay tiempo ni espacio para ellos. Devienen de forma constante. Lo que ha sucedido ya no es. Lo que viene aún no es. Hay nada. Y solo los bárbaros logran dar cuenta de eso.

¿Y ahora que pasa, eh?

Alison Scarpulla

Camine algunos kilómetros sin dirección. Lo mismo era norte y oeste, este y sur. Lo mismo me importaba. Tenia una moneda de 30 en el bolsillo. No tiene valor, pero durante mi caminar pensé: "La colocaré sobre mi ojo izquierdo el día que muera, con ella pagaré el viaje a través del río". Mis pasos no me alejaban del punto de partida, tampoco me acercaban a un destino porque yo no tengo uno de esos. Se llama continuidad. Es para siempre, por siempre, desde siempre. Cuando así camino no presto atención al paisaje, soy invisible y nada puede percibir que estoy aquí. Estuve ahí cuando un ave roja expulsó formas negras. Nadie sabe interpretar eso porque no es historia, no. Esa ave huyó por primera, y ultima vez, de la forma negra, la cual permanece. Si hiciéramos como los niños sucedería lo impensable, y lo negro seria amarillo. Pero hombres y mujeres son hombres y mujeres sin posibilidad de interceder con el círculo cromático. Y como yo se preguntarán que tiene una cosa que ver con la otra, hacia dónde apunta el viaje emprendido. No hay dirección y hay una sola. Muerte que no es fin, es comienzo. Demoler ruinas es un acto de cultura porque es un acto de barbarie. Lo que es tradición es natural, lo que es natural se convierte en un estado mental y lo mental en liquido negro. Es lo mismo, cada día. Nada tiene sentido, todo no lo tiene. Es una canción que se repite ad nauseam. Es una tonada pegajosa. La negación de lo acontecido en favor de lo que acontece. La historia es historia y lo será mientras nos concentremos en seguir el camino imperiosos. Perdido en la noche, sin conocimiento del amanecer el pensamiento desvanece.

(¿Y ahora qué pasa, eh?)

M de tuerto

Today I'm in a window mood.

Paul Batchelor 

Borre todo lo anterior al arrojar tinta sobre ello.

Una día, que no es ninguno, es todos los días.

Salgo, entro, entro, entro, salgo y vuelvo a entrar.

Los acontecimientos no se suceden de manera lineal; desdoblo un manto.

Errar no es algo nuevo y extraño. Luces blancas, todo lo blanco es Apocalipsis.

Fin y destino, elección y respuesta. Y el mar, cambia amarillo por azul.

Suerte para la luna, las hienas, el ojo y el desierto.

No olvidemos a nadie. ¿Á dónde fueron todos?

Duane Michaels

Cruzamos sangre

No hay vida...

Camus

Vivimos sin treguas, sin permisos, sin puntos fijos.

Del punto A al B, y de ahí a donde quiera que se presente.

Pero no logramos mantener una postura —¿deberíamos mantener una?—, un campo para hacer crecer lo que hemos sembrado, para dejar el nunca jamás a un lado y volar sin verdades que pesen menos que las mentiras. 

Dije que vivimos, mas no es cierto: sobrevivimos, portamos falsas máscaras, pues nuestra persona se derrite ante la luz fatua que nos es arrojada por todas partes. Ya no podemos brillar.

Mucho ruido, ruido que marcha y marcha y marcha, pero no se marcha.

Nos hace seguirlo, de nuevo, a dónde quiera que se presente.

Las heridas no cicatrizan; se abre, una y otra vez, el mismo río.

Si piden violencia, devolveremos el gesto. Seremos la paz, seremos lo obscuro.

La nota final pronunciara "gracias por el silencio".

Raíz-serpiente

Olvidamos los sueños; seguimos.
Olvidamos las palabras; seguimos.
Olvidamos cómo; también seguimos.
Sin porqués o alusiones seguimos.
No escribimos, ni siquiera sabemos hacerlo.
Estas no son letras, o imágenes, o sonidos.
Esto es silencio. Esto es.

Descarga en lo obscuro

And now you hear your master sing,

you kneel for him to come.

Leonard Cohen

Frente a lo usual, desapareces.

No queremos pruebas, no queremos cargas. No queremos algo.

Lo que ha sido, lo que no es, se encuentra cuando te has ido.

Preguntan qué pensamos. Contestamos antes, y después: "es lo único en lo que pienso". Cada instante, cuando no es un instante. Es nada, y comienza a ser todo.

Sólo en frases cortas podemos reflejar lo infinito; lo que perdura es lo perecedero. Lo ajeno. Lo perdido. 

Aprendiendo a caer —imitando a Ícaro—, descubrimos el sonido del silencio. Tu silencio. Escucha esos cantos.

Es inusual entonces.

Para nosotros, las ratas

Hemos perdido lo que jamás ganaríamos. No importa, e importa la poca importancia. Eso es lo que debemos celebrar.

Bailamos en la obscuridad, donde todos puedan vernos. Nadie voltea.

Pobres almas probadas. No es uno, no hay uno. Ni dos o tres.

El trabajo de todos los días. Los vicios de diversas vidas. La suerte de los loados perros.

Aparece fuego en el agua. El movimiento se gana. El agua debe correr, 

y jamas alcanzarnos.

Febrero, se acaba pronto. Puede ser el comienzo de un nuevo...

Pero no recuerdo el presente, sólo el antes y después.

Ya no pienso en eso. ¿Lo harás tú?