ser (4)

¿Por qué preguntamos "cómo estás" si cada segundo cambiamos?

No es posible dar una respuesta certera; cualquier cosa que digamos, al pronunciarla, es falsa ya, porque no representa ese instante. O quizá sí. Tal vez sea posible para ciertas personas mantener una posición. En todo caso, este barco no tiene más anclas, va a vela suelta en medio del océano sin fin ni noche, bajo un sol estático. Fuego en la proa y a babor. Una luz tan potente que enceguece. Laberinto borgiano. 

¿Cómo estoy?

Ciego. Eso no cambia.

       

                                             

periodicidad (5)

neosismos

por qué no

porque sí

así porqué 

por que también

hago cargo

responsabilidad

imaginación

sudor sudor sudor

fastidio 

lo contrario

si quiero no

si rehúso sí

sin mentir

pura verdad

nadie aguanta

la sinceridad

viejos haceres

viejos pensares

viejos sentires

todos giran

tiempo presente

dolor constante

dolor real

dolor y dolor

dolor del dolor

color del dolor

o dolor y color

dólar no

peso pesado

fratrem (6)

Desatendido, avanzando de rodillas, hablando en la voz más baja habiendo perdido turno, sangre, control, oxígeno, cabeza. Abandonado, al cuidado de una caja idiota, pidiendo la respuesta de exigencias brutales a quien estuviera cerca para ayudar. Mimesis del padre de cuanta rabia y dolor existe en ese mundo. Forjado a base de represalias, invalidaciones, comparaciones. ¿Dónde acaba él y comienzo yo? ¿Somos diferentes en realidad? Ambos crecimos bajo el mismo techo, la casa del miedo. Qué pesadillas ha creado, qué horrores hemos despertado. Ninguno encaja, ninguno encuentra su reflejo en lo que nos rodea. Y quienes se nos acercan pronto se retiran, por su seguridad. Hermanos locos, peligrosos. Tendríamos que acabar uno con el otro, como tantas veces lo intentamos: dormíamos con un ojo abierto, atentos a no recibir el cuchillo en el pecho. Ahora somos más blandos, más tibios, lloramos menos pero más fuerte que entonces. Ah, nuestra gran tragedia: no ser capaces de nada, de superar nuestro pasado, olvidar nuestro sueño, perdonar lo que nos hemos hecho. Oh, hermano, ¿dónde terminamos?

difícil (7)

Imagina algo que no es nadie, que no puede nombrarse —no tiene nombre—, que no existe. Bueno, no es tan imaginario: es real. Alguna vez tuvo identidad, pero ya no más. Cómo y por qué llegó a ser lo que ahora es, ni él (solía ser un él, así que lo dejaremos así, pero bien podría ser ella o ello o elle ahora) lo sabe, por lo que perdemos el tiempo indagando al respecto. Dice que murió un par de veces, pero regresó cada vez, y no. Era otro. Despertaba, cambiaba de nombre e intentaba ocupar otra posición, ser diferente al anterior; sin embargo, pese a ser otro, caía en las mismas trampas. Lo atrapaba de nuevo una sombra que iba siempre a él unido. ¿Se equivocaba? Así lo sentía él, pero qué otra cosa podía pasar, no lo sabremos tampoco. Cada vez que moría y regresaba, dejaba algo atrás, algo que le hacía falta para el presente que enfrentaba: nunca fue algo completo. Carecía de forma. Un coso abstracto —y más y más—, algo imaginario. Un personaje que venía de otro mundo, irreal y nada funcional. Apariencia, humo y espejos y nada más. No sé si es que volvió a morir o fue otra cosa lo que pasó, pero la última vez que se le vio reptaba silente, se escondía en los rincones obscuros, buscando camuflarse con las sombras. Así, sin exclamaciones, sin alzar la voz, se apagó la luz.

tortugas (8)

Por otra parte, estoy deprimido; muchos años, un par de décadas, deprimido. Dudo de todo, pero tengo la seguridad de siempre fallar, tanto si intento como si desisto. Dolor constante, físico, mental y emocional. Nunca cesa; está ahí cada día, en una u otra parte, un órgano u otro, una idea o dos. El pensamiento sin fin; imágenes y sensaciones invaden, se apoderan de mí. Nada puedo hacer contra ellas. Ni alejarlas ni controlarlas. Ellas me alejan de lo que me rodea —del presente—, controlan mi cabeza, el resto se mueve sólo por inercia. Estoy aparte de todo y todos. No tengo amigos: he impuesto un abismo entre nosotros. No hay compañía, camaradería, hermandad, comunión, una mano para asirme, una luz para viajar en esta obscuridad. Hombre del pasado, no puedo volver atrás; no puedo dar un paso al frente; no puedo moverme en realidad. Nunca dijo que yo fuera genio. El peso de palabras. El polvo que cargo.

clase (9)

Para fines prácticos, soy parte del proletariado: trabajo 8 horas diarias, mis ingresos son sólo un poco mayores al salario mínimo, no puedo ahorrar, no tengo propiedades, pago renta; no tengo poder adquisitivo. Esto afecta en varios niveles mi cotidianidad. Mis relaciones sociales se limitan a actividades que no impliquen un gasto significativo y no afecten mi tiempo laboral, e incluso pequeños desembolsos deben ser considerados y esparcidos con moderación. Abstención de excursiones vacacionales. Así, mi valor de cambio es poco redituable. Hace 10 años poco me importaba tal cosa, pero ahora, en mis 30's, puedo dar cuenta que mis malas decisiones económicas afectan mi salud afectiva. Es decir, el no contar con capital y bienes me hace poco atractivo para mantener una relación socio-afectiva (léase sentimental o de amistad). Mis posibilidades de acompañar a otra persona en sus planes y proyectos se reducen debido a la flaqueza de mis ganancias. Por supuesto, todo lo anterior dentro del círculo en que me muevo. Quizá si me transportara a otro, con posibilidades y realidades similares a las mía, mi valor de uso y cambio sería más valorado. Pero estoy mal acostumbrado a un estilo de vida pequeñoburgues, con ridículas aspiraciones culturales, y ya sabemos que éstas son una barbaridad.

Reconozco que lo anterior carece de interés general ya que refiere a una situación particular y personal. Pero si alguna vez te asomas a este blog, mejor que sepas quién y desde dónde escribe. Es tal la reflexión del día. Un escrito sin pies o cabeza; garabatos en la red.

historia y consciencia (10)

hay una X en medio de un país
hay una marca en ese país
hay una guerra en ese país
hay un debate en el país
hay violencia en un país
hay millones de personas en ese país
hay (dicen) cuatro opciones en un país
hay elecciones en el país
hay muchas drogas en ese país
hay pobreza en el país
hay decisiones para el país
hay muchas calles en un país
hay sangre en las calles de ese país
hay (y no deja de haber) mentiras en tal país
hay miedo del pasado de ese país
hay miedo del presente de ese país
hay miedo del futuro de ese país
hay líneas delgadas en un país
hay preguntas en ese país
hay de todo en un país
no falta nada en ese país
no cambia nada en este país

primera y segunda

una persona
para cada acto
y entre uno y otro
alguna distinta también

se cambia a la persona
otro es quien le ocupa
uno queda desnudo
consumido al fin

diferente el tercero
será pura dialéctica
será alguna otra cosa

perspectiva

arroja un conjunto
recibe ¿qué? no recibe
se lo lleva el viento
como a tantas cosas
así que pesado pasado
adiós a todo eso
pero larga despedida
quiere decir que 
no quiere alejarse
porque de vuelta
el viento ha traído
las lineas en la montaña
donde la gran x marca
qué importa el futuro
si hoy no existe
ayer se queda
arroga dos juntos

invenciones

At me too someone is looking,

of me too someone is saying,

He is sleeping, he knows nothing,

let him sleep on.

S. B.

Tal vez forzado, quizá obligado. Existe voluntad de cumplir, mas no expectativa de los resultados —nunca se resuelve—; cruce de caminos tras cruce de fronteras. ¿Dónde se encuentra, por qué no se ve rastro? Única pista: huellas del que busca. Un círculo cuya circunferencia es todo (sin centro). Tautología. Insomne, quebrado, herido no de muerte, pero herido y sin medicina. Una casa despintada, perdida en la tormenta, difícil de encontrar, imposible de habitar. Visión y desafío. Pocas palabras. Menos de 30 siempre es mejor; más, confunden. En realidad nadie mira, nadie dice. Pero nada se duerme, todos lo saben. 

n

Pasó 
                                   paso
                                                                     pase
                                                  pasa
                    pasé

equivoco/equívoco

¿por qué no hay capital?

corrí
siempre
corrí para atar 
tus agujetas
me preocupa
siempre
me preocupa
que caigas si
tropiezas al dar un paso
caí
siempre
caí porque no até las mías
ocupado en pensar 
ocupado
en considerar
lo que pasaría
si
si
si
caí
porque no atendí que
corrí sin ver mis pasos
preocupado en ocupar
pensando en considerar
siempre
sí

platz schaffen

libertad

¿Acaso no son el verde y el amarillo cada uno 

de los colores opuestos de la muerte, 

el verde para la resurrección y el amarillo 

para la descomposición, la decadencia? 

A. A.

El año pasado, una motocicleta cobraba vida y se rebela emprendiendo la marcha hacía atrás; en su andar sin control, ataca a un peatón maravillado ante la escena. Por alguna magia desconocida éste sobrevive, completando el encanto. Más tarde se encontraría con un doppelgänger; su visión insuflaba odio y sus extremidades conseguían una fuerza que nunca antes había poseído. Arremetió contra el andante, asestando golpe tras golpe hasta que, a causa de designios no revelados, pudo observar incrustada en la espalda de aquel ser diabólico una fórmula que le detuvo en el acto: un mensaje para su paz, las palabras que tanto tiempo había deseado conocer. Acto seguido vio a quien las inscribió, ante lo cual no había más acción posible que caer de rodillas y agradecer dejando caer la sal. Una sonrisa idiota, es decir, sincera, escapó de él. Lleno de beatitud, se entregó. 

Un año ha, y el mensaje, aunque ya no visible, sigue asentado ahí. Su autor se mantiene manifiesto, o los ojos del visionario no consiguen borrar su luminiscencia. De cualquier manera, él ya no es dueño de sí ni hay mundo donde sea recibido. Andar errante es su tarea, sin pausa ni pasajes; la sonrisa se mantiene, y la sal se esparce por doquier.