fábula

la hora de la basura

Soy el negativo absoluto, la encarnación de la nada. 

Lo que se desea y no se puede obtener, lo que se sueña 

porque no puede existir, ahí se encuentra mi reino vano

y ahí está establecido el trono que no me fue otorgado.

F. P.

nubes de octubre

si las viste
si no

no importa

ya no están 

lección

resplandecer

Porque existe la posibilidad
de que me leas aquí,
una breve descripción de
lo que ocurrió hace unos días.

Nos encontramos de frente
y venías acompañada por 
tus querides y amigues;
incliné la cabeza como saludo
y desvié la mirada, al frente,
para no desvanecer justo ahí.

Acto seguido, una bandada
de pájaros se lanza hacia mí.


Y nada, sólo eso.
No eres tú, soy yo.
Tiemblo.

yohualtetzahuitl

Antes que el sol
antes que levante
antes que aquí
antes que ahora
una sensación
un momento
un viaje extraño
una tormenta y no
como el viento
como las nubes
como otras cosas
como han dicho


Pronto a acabar
y desaparecer
pues es sólo 
una pesadilla


Deja de preocuparte
Descansa y
duerme en paz
Duerme y sana
Despertaras 
y serás tú

solos el sol

y tú

atiaj

¿Quién se llevó?

¿Quién dejó?

¿Quién fue?

¿Quién llora?

¿Quién busca?

¿Quién está cansado?

¿Quién es?

¿Quién grita?

¿Quién marcha?

¿Quién fue?

Quien busca

Quien grita

Quien sigue

Quien pide

Quien demanda

Quien exige 

Quien se levanta

Quien canta

Quien cosecha

Quien enseña 

Quien lucha

kóko

preguntaste
me sonrojé
mi respuesta
sin palabras
ellas engañan
aún así pretendí
que no importaba
rostro rojo y voz cortada
como si nada
miremos a otro lado
cambiemos de tema
eso pasa siempre
eso pasaría siempre
si hubieras preguntado
si no me hubiera sonrojado

lóoch

era el intermedio de un punto muerto
sin orillas centros costados o resquicios
sólo humo y ninguna clase de espejos
cinco tres veinte ocho doce o menos mil
era pues eso a lo que han negado existencia
pero era y ahora no es ni eso ni aquello
quisimos hacer algunas preguntas 
conocer mejor el nacimiento y la muerte
la respuesta fue no fotos no fotos
ante la incapacidad de hacer buen dibujo
el círculo queda algo roto pero cerrado
a tode eso a tode aquello a tode atrás y delante
las luces se apagan se acabó el muerto

j'ik'al

la niñera fue al doctor

cómo has estado
has tomado tu medicamento
yo no tomo medicina
es verdad

cómo has dormido
sueño con tu maldita corbata
y los berrinches de las grandes
ya veo

cómo pasaron el verano
creo que voy a vomitar
cómo pasaron el verano
estoy mareado
cómo pasaron el verano
no siento mis dientes

contesta la pregunta
no, no siento mis dientes

me parece que estamos progresando
no, no siento mis dientes
no puedo hablar más
los niños pedirán más
los grandes dirán más
de acuerdo

veo que todo está en orden
cómo voy a decirles del terremoto
cómo voy a pedirles que se guarden
cómo voy a cuidarles sin estar ahí
nos vemos la próxima semana

paga en caja
quieres añadir un refresco grande
sólo entrega tu arma 
cómo decir que no soy yo

nzim'ye

no soy el llanto que produzco

tampoco el viento que lleva las

lagrimas donde nadie pueda ver

no soy el lugar donde mis pasos

me abandonan cuando tengo que

esconderme para no hacer temblar

no soy las risas que se escuchan 

en el trayecto a evitar el derrumbe

o los cabellos que asustan a los más

ni la sangre en los ojos después de

antes de durante la canción que 

de ninguna manera soy yo o yo

con las manos pulsando el aire

no soy las nubes que detienen el sol

o el sol que alimenta la presencia

de todo eso que habita y es otra cosa

diferente y ajena a lo que sea yo

no soy las manos sosteniendo otras 

el bienestar al despertar de alguien

el arrullo de insectos el afecto de los pies

no soy alguien o algo o el efecto de la luz

en un reflejo o un sueño que transmuta 
no soy las palabras que he manchado
ni las voces que me nombran y señalan

no soy yo un yo 

y tampoco lo contrario

matétera ba

Gracias.

Adiós.

uémbekua

Sí.
Lo que buscaba se ha hecho realidad (quizá): nadie me recuerda.
Estoy fuera del radar. Sentimientos encontrados. Puedo con ello.

Sí.
Descubro que mis intuiciones son ciertas. Algunas de ellas al menos.
Entonces, ¿qué pasa con todas esas otras que siguen rondándome?

Sí.
Sí.
Sí.

Sí. 
Este es el presente. ¿Es este el presente? Parece el pasado.
Es este el pasado. ¿Este es el pasado? Parece el futuro.

Sí.
Corría demasiado, corría sin detenerme a respirar, corría corría.
Me detuve, y el cuerpo ya no es mío. No puedo andar, no respiro.

Sí.
Sí.
Sí.

Sí.
Es una afirmación. Es cierto, es de verdad. Erré en demasía, 
lo sé y acepto. Así es. Eso queda. Equivocado permanezco. 

biche’

He cubierto los espejos
y me sigo observando
en todo lo que encuentro;
como el oro y el jade
juegan a perderse
sobre nuestra tarde.
                                                             ¿Dónde?
No sé: no hablo, no llamo,
no llamas, no hablas, no sé
si acaso sabes lo que paso.
En cercanías tan lejanas
que de caminar un poco
podríamos perdernos siempre.
                                                            ¿Cuándo?
Ya ha ocurrido, ya es cotidiano.
La bandera ambos portamos
sin hondear su símbolo.
Visión desprendida de aquello
sumido en la guerra de diario
en la sombra de las manos.
                                                             ¿Quién?
Tú, él, ella, ustedes, ellos,
un sin nosotros que arrastra
alas para llegar a tierra, sí,
besar el suelo y abrazarse, 
sentir la sangre —si la hubiera—.
Al final repetimos la imagen.
                                                             ¿Cómo?
Desliza, despacio, el marco
por las grietas que aparecen
al momento de hacer memoria.
Ausente, antiguo, artificial, algo.
No, nadie, nunca, necropsia.
Una ligera inclinación de la cabeza.
                                                             ¿Qué?

mitztemoa noyollo

sí

HADO

ODA

Algún día, sin duda un día,

el camino dejará de serlo

y llegarán los caminantes

a donde se dirigían.

 Casa, refugio, fuego, algo

que llega a los huesos

instalando en ellos color

para pintar las paredes;

asegurando los saberes,

aseverando las acciones.

El espacio será todo

lo transcurrido, el tiempo

todo lo que se recorre.

Las voces harán cantos,

no más sonidos confusos.

Concordancia y contradicción

habrán quedado atrás.

Habrá noche, descanso,

estrellas brillantes para

conmemorar los pasos.

Algún día, sin duda un día.

̃

¿es porque no subrayo los libros?

si ves mi biblioteca, parece no leída

inmaculados, en perfectas condiciones

no, no hago marcas, no pego etiquetas

como coleccionista, prefiero queden

como si nunca los hubiese utilizado

pero sí, se usaron, se leyeron, se copiaron

y, de una forma u otra, lo ahí impreso

se ha grabado firme en mi corteza

podría demostrarlo, pero no lo hago

se imprime (la información) cuando

le place, cuando es adecuado, o no,

cuando menos lo espero, ocupo, quiero

cuando más necesito, desespero, olvido

así, no puedo plasmarlo en letras blancas

¿qué sí puedo?

no lo sé

no lo sé aún

no lo sé ni si algún día lo sabré

o si podré ocasionalmente 

con método, con saña, con mi voz

¿quién sí?

se vuelve maña el preguntar

a sabiendas que nadie responderá 

así son las botellas flotando en el mar

(mala suerte, se ha dado una rima,

otra maña quizá, horror y error)

pues blah blah blah o bla bla bla

hahaha, traducción de jajaja

otra más: ¿te has dado cuenta ya?

¨

solté varias cosas
quedaron marcadas
en el cementerio 
de los recuerdos
ni ciertas ni falsas
descuidos de infancia
y como entonces
se muestra la instantánea
desnuda a quien visite
se enmarca y retoca
mantenida en la sala
sobre la chimenea quizá 
mal lector me confundí
y dejé caer un error
creé un rastro perpetuo
que en las noches de tormenta
se presenta y posa en las palas
obligando a que desentierre 
uno por todos y todos por uno
letra por letra en frase por frase
quedando deshecho y natural
amarillo por lo que he realizado
la pregunta es si pedir perdón 
hacer público el arrepentimiento
sirve para todos o es un acto egoísta
otra pregunta es por qué escribo
con tanto salto de línea
sin importar las respuestas
acepto mi error y sus consecuencias
porque expresé cosas no ciertas
porque no reconocí la verdad
el talento el talante revelador
así es así fue así así y así
poco menos que decir
no teman
pronto
he
de 
cal
lar

ꜘ

porque me pierdo y no

en lo lejos de pensar

y escucho sin casualidad

lo que otra persona hizo

en el preciso momento

que todo terminó/comenzó

una historia paralela 

quedo sorprendido

porque es tan similar 

porque llega ahora

porque puse atención

porque oí todo 

porque no entiendo

pero entiendo eso

porque decido explicar

dar un motivo y narración

en lugar de olvidar y ya

porque existe donde quiera

porque no deja de existir

porque por qué porqué

tengo que hacerlo aunque 

la noche me pase y deje

y deba caminar de nuevo

la calle que no puedo ver

estoy oxidado y quebrado

como el tintineo en mi mente

así que soy una idea de mí mismo

sólo idea, sólo teoría, sólo solo

como un compromiso con nadie

como un farolero que no descansa

encendiendo y apagando la misma luz

extinguiendo y recreando lo indefinible

porque imperativo categórico 

porque eso y aquello y también y no y tal vez

y sí y siempre y siempre sí y nunca no y o

o y u otro pero todo al mismo tiempo y junto

revuelto una misma cosa que se presenta como

diversas cosas que no dejan de existir en lo mismo

y ya y ya y ya

esta noche no dormí

pensando 

la sonrisa 

y 

el martillo

˙

entra a los ojos pero

se queda entre los dientes

es al revés y analiza mis pies

largos años de estudio

toda la atención a la punta

de los zapatos hasta que

sueño y vigilia son lo mismo

¿de qué me sirve preguntar?

de que me sirve preguntar

debió agregar un gramo más 

quizá no sé funcionara así

países que no llegan al fin

ni en meses como el mejor

o el que menos importa

nadie recuerda porque fluctúa

hablábamos de alguien y nos borró

pero dijo que no que no fue eso

otra cosa cómo estás quiero saber

imagino o alucino figuras de ajedrez 

sería interesante otro juego 

que no conozcamos ni pensemos

diversas posibilidades para perder

¿sigo preguntando?

sigo preguntado

un té y tabaco para mesa estrés 

salir del trabajo y entrar a trabajar

la situación no es inusual 

salvo que tú no conoces el reflejo

o el que se refleja allí 

una pieza para cambiar de tejido

y fingir que la transmutación se hace

posible que sí que suceda alguna vez

como ahora ayer en años sucedáneos

carga por días ese peso 

salta con él dentro de él

electroacústica demente 

clasifica con regla de oro

o esto o aquello o viento

tocar tierra ¿qué es eso?

tocar tierra es todo eso 

˘

¿Cómo era eso?
Recuerdo mucho
recuerdo tanto
pero detalles se van
otros se descomponen
El sonido que articula 
desvanece de a poco 
Mi mano no alcanza 
a descifrar el truco
Los ojos quedan mudos
Cabellos desdibujados
a Qué tiempo tan raro
dimensiones para No
regresar y quedar de pIe
cuán borroso vuelve
Una Vez Más Al Menos
pero si prefieres +
no sé si puedo entregarlo
tengo todo y nada menos
¿por qué ahora y no entonces?
Porque nadie me visita
y el silencio es fragmento
improvisación fuera de tiempo
imprecisión de las partes
la marcha de los extraños
yo... extraño extrañar
como puedas interpretar
o quieras o finjas o digas
O
  O
    O
    o
    o
     o
    °
    °
      °
        .
          .
            .

΅

"Lo moderno,

el tiempo del infierno"

¿Saldremos de

esta no/ve(r)dad?

Cruzar y desbaratar

porque basta ya

"Esta noche voy a terminar

con mucha gente"

Tal vez ahí,

abajo, es el hogar

sin vox (aun diré)

¡Oye!

Gracias.

otra vez, un símbolo extraño

lo anterior, en traducción,
era "caca pedo moco yo yo
bla bla bla yo yo yo lagrimas"
algo así, algo asa, algo algo
porque no dudo que hago reir
con mi seriedad abstracta
a más de une, que se burla
de lo incomprensible que hallo 
cada paso que da mi visión
porque he sido yo (otra vez yo)
quien elige apartarse de todes
para no ser visto temblando
pero cargo un cartel enorme
anunciando que sufro (¡cuánto
sufro, pordeu!) y vivo en el mar
llueve y no he escrito una larga
y profunda carta, ni lo haré
tampoco una mínima, ni media 
no tengo mangas para ocultar
cambio el formato pero sigo
con "bla bla bla lagrimas 
pedo yo yo yo moco yo yo
yo caca bla bla bla bla yo"
en Polonia y otros lugares de
Europa, se pierden y llegan 
hasta este sitio, ¿qué viaje
habrán hecho? qué preguntas
qué simpleza qué falta de proeza
lugar común pobre estructura
semántica ninguna ni sorpresas
ni desapariciones, no fantasma
no canción no sentido pero muy
sentido bla bla bla pedo moco caca
bla bla bla yo yo yo snif snif snif
cacofónico onomatopéyico repetitivo
aceptado he que no soy lo que 
dijeron que aceptara que no soy
me disculpo con los escritores y
poetas y pensadores de grandes
distancias por si algune piensa
que yo pienso/pretendo/aspiro
ser uno, nein, nunca jamás
no confundas, deja eso para mí
sal del cuarto, apaga la luz
suelta una patada y cierra la puerta

j

Ni te molestes en leer. No vale la pena porque lo hago sin pretensiones, sin intenciones, sin aspiraciones, sin diversión, sin chiste. No quiero convencerles de algo, porque no creo en algo. Soy una persona aburrida. No hago reír ni aunque mi vida dependo de ello. Todes lo saben. Así no hay manera de que alguien se interese en mi compañía; comprendo perfecto eso. Tampoco logro escribir algo con valor y/o calidad aunque lo intente con ahínco. No tengo ganas de hacerlo, no tengo ganas de hacer ni de ser. Tiemblo a menudo, de miedo, de nervios, de ansiedad. Hablo de mí y de mí, y nada más que de mí, y para acabarla me caigo muy mal. Me detesto. Debe ser por ello que soy tan aburrido. Nada me emociona, ninguna actividad me hace sentir algo grato por mí mismo, mucho menos lo que antes hacía en abundancia. Hace mucho que no leo un libro completo; comienzo muchos y dejo todos en las primeras páginas. ¿Por qué les torturo con estas letras? (Y me siento mucho, ¿no?, asumiendo que torturo a alguien cuando en realidad ni le va ni le viene). Necesito sacarlo, no tengo con quien hablar. Nadie me busca, y, por lo mismo, no busco a nadie —y para algunas pacotillas, paso de hacerlo—. Lo hice y fue desastroso. El mundo me odia por hablar con nubes. Sin amigues: mejor así, que nadie sufra mi compañía. Ahora vivo una vida solitaria, de abstinencia y celibato. En casa todo el día. Viviendo entre el pasado que no fue y el futuro que no será. Presente inexistente. Escupo todo esto y me doy cuenta que ni sentido tiene. Pero continúo escupiendo. Nadie saldrá manchado, no os preocupéis. Todo me lo embarro. Doy y genero lastima. A mí mismo al menos. Basura, basura, basura. Hediondo desperdicio. Pero, ustedes tienen toda mi admiración. Son talentoses y hermoses. Saben buenos chistes, generan buenas charlas, hacen investigaciones xidas, viajan por el mundo, luchan por causas justas, se juntan con gente interesante, ríen y sonríen, etc., etc., etc. Y lo digo en serio, lo digo con sinceridad. Toda mi admiración para ustedes. Deseo, espero y conjuro que sigan así y mejor aun. Vuelvo a repetir: escupo todo esto porque lo tengo atorado y necesito expulsarlo. Ególatra y egoísta. Estar triste es muy egoísta. Al final la tortura es para mí. También me victimizo, ¿no creen? Me hace preguntarme si soy un manipulador emocional. Y ya que estoy tirando netas, agregaré que fui (soy aún, probablemente) un compañero de mierda, un estudiante mediocre, un pésimo amigo (terrible), mal hermano, asqueroso como pareja... Soy un acomplejado que ni matarse logra. Nada tiene sentido, ni el suicidio, por más que lo intente. Un sinsentido. Usualmente acompaño las entradas con alguna pieza musical, para que no sea tan pesado, o nomás porque sí, pero, como dije, nada me emociona, ni la música ni las estrellas.  

b

¿Qué podemos preconfigurar sobre lo que está por ocurrir? Entre tanto griterío es difícil distinguir una cosa de otra. Demos por sentado que tienen más en común que diferencias. Así, el cambio no será visto en poco tiempo. Pero de una u otra forma las cosas cambian, en cada momento, y de formas no esperadas, aunque sí presentidas. Conocemos todo, lo magnífico es que aún nos cause sorpresa el resultado. O eso me parece en estos días de lluvia y enfermedad, de socializar (cuando por regla general no lo hago), de recordar (hábito común). Vino a mi mente un texto que escribí sobre Dostoyevsky, a quien jamás he leído. Tal texto lo perdí; no sé cuándo, cómo ni por qué, pero cuando desperté ya no estaba ahí. En el texto —hecho por encargo—, relataba mi encuentro con Fiódor en Baden-Baden, donde él perdía su fortuna. No recuerdo más. Recuerdo perder. Y como él, y como el texto, perder otras muchas cosas. La más importante. A diferencia de Dostoyevsky, yo no soy jugador, no apuesto. Arriesgo, sí, pero no de esa manera. Cobardía, quizá. No sé, o sé pero no quiero saber. ¿Cómo decirlo cuando todo está perdido? Soy terrible con el papeleo. Ningún orden, ninguna intención de acatar procesos burocráticos. Pero, entre tanto griterío, ¿qué podemos preconfigurar sobre lo que está por ocurrir? Ni una cosa ni otra. Con suerte nos sorprenderemos. Después, pasado ese momento, ¿qué nos quedará? Cuantas preguntas. Ninguna respuesta. Todo para que una persona me lea. No importa que no dé aviso; sé que de una u otra manera lo hace. Espero, muy dentro, que sólo ría, sonría, y se olvide de esto. 

d

Ruptura. Separación. Alejamiento. Yo, tan verde, no puedo reunir las piezas, ponerlas en un mismo lugar y hacerlas funcionar, siquiera de otro modo. La dirección parece una sola, pero, invariablemente, es diferente. Soy muy pesado; sin embargo, y pese a las apariencias, brinco de gusto con varias situaciones. Sí, me gustan ciertas cosas, ciertos momentos, ciertas circunstancias. Disfruto de saber y conocer cómo están quienes aprecio. Y aprecio a un montón de personas. No todas me agradan, pero les aprecio y espero estén bien. Al confirmarlo siento gusto. Caso contrario, mi pesadez incrementa. Pero, tan verde yo, no se percibe nada. Por eso explico. No me acerco, a menudo estoy lejos, para no romper más lo que no puedo arreglar. Pero brinco de gusto si alguien puede hacerlo. Brinco de gusto, y me voy.

p

¿Qué es un perro sino una máquina de amar?

Lo conectas a un ser humano con la misión de amar

Y no importa cuán feo, perverso, deforme o estúpido ese humano pueda ser

El perro lo ama, el perro lo ama.

I. P.

¿Qué haces, Tuna? ¿Qué es de ti hoy? ¿Piensas en mí (piensas en realidad)? Yo, yo sí que pienso, pienso demasiado. En el pasado sobre todo, en por qué hice o no hice, dije o no dije. Pienso en ti muy a menudo. En nuestros paseos, comidas, conversaciones, discusiones, diferencias y afinidades. Quisiera visitarte, pero, como es mi costumbre, he hecho las cosas complicadas para que sea posible realizar esa intención. Sé que estás en un buen lugar, que tienes compañía (a veces molesta, pero mejor que nada, ¿no?), que recibes la visita de tu humana con frecuencia, y que ella te lleva a pasear a muchos lugares. Eso me da mucho gusto. También envidia. Pero nada puedo hacer salvo desear que ambas se diviertan y disfruten esos paseos. Quizá, y es muy probable, nunca más nos veamos. Así son las cosas desde aquí. Tú no tienes mucha posibilidad de elegir; lamento así sea. Intentaré enviar tostadas, mientras recibe una buena rascada en el lomo, un apretón en las orejas y abrazos. Recuerda: ¡cómetela, cómetela, cómetela!

q

Un nudo: tenso, mantenlo tenso. Podrá descansar cuando desaparezca. Hasta entonces, mantenlo tenso. Que no olvide qué es y por qué está aquí. Nudo tenso.

f

¿Qué está permitido, qué es verdad?

zeroserocero

terminemos con el inicio

aun cuando esto no es fin

hablemos del medio y algo

de algo y nada y de aquello

levantemos todos los brazos

recibamos disparos del diablo

sin dejar huella o comunicación

la línea se prolonga cada vez más

las últimas letras las menos usadas

en este punto cardinal obscuro tropical

cuál extremo es próximo y cual privado

obsceno y limitado a sí y a jamás volver

al mundo de hombres hombres luchando

tras leer propuestas tratados manifiestos

qué es un hombre hombre qué es apuesto

dónde está lo contrario donde me encuentro

ni eso ni otro o fermento lácteo sabor a hierba

proveniente de la tradición que alimenta infantes

para que dejan de ser humildes y se metan con todo

al campo a la fábrica al cielo o infierno extrayendo fuerza

repartiendo experiencia compartiendo la sangre y las risas

nueva medida sísmica para los viejos futuros que avecinan

saludan y permuten números olvidados por un tiempo ahora

buscando no llegar a meta cifrada por quienes buscan ser reyes

lo que quiere decir que significa que simboliza que resulta en qué

ninguna métrica en los diversos modos de arrasar con las palabras

ponemos a prueba la paciencia de la mente de un autor imaginado

suponiendo lectores críticos con comentarios consecuentes al indicio

de lo perdido en un desierto por más de 40 días con sus tantas noches

ser inmundo y sagrado reptando volando en única dirección sin entender

para pasar a otro sitio el cambio es mínimo imperceptible a nuestra vista

postura torturada por el arrojo del resultado vislumbrado nunca esperado

había pensado en una oración para celebrar este acontecimiento el publicar

200 entradas de cosas extrañas y poco comprensibles de las que nadie habla

pero extendí y dije nada en frases cada vez más largas sin puntuación o respeto

polvo

tambores (1)

Trece años de mantener este espacio. Ha cambiado de apariencia (muy poco, pero algo), de nombre (a menudo, como quien lo escribe), de estilo (si es posible decirlo), y aquí sigue. A veces lo he abandonado, días, meses, años incluso, pero continúa. Podría borrarlo, eliminar todo rastro de él —pero en estos tiempos, es difícil desaparecer—, y dejar de incidir en algunas pantallas, mentes, vacíos. ¿Qué dicen, lectores imaginarios? ¿Aún les agrada pasar por este extraño paraje? Lo dijeron y di la razón: no soy escritor, y lo que aquí aparece no tiene pretensión alguna. Es por necesidad que se publican; de alguna manera me mantiene despierto. Es dar cuenta de mis errores, de quien en verdad soy y sólo comprendo una vez que mi realidad se encuentra hecha pedazos a consecuencia de lo que he realizado en y con mi mundo. Pero sí, en algún momento ambicioné ser hombre de letras, inocente e iluso como era. Nada de eso hoy día. Sólo quiero, con esta entrada, rendir homenaje —dar reconocimiento— a personas, escritores, que en su momento me motivaron a crear este sitio y a volver a él. 

Comenzó cuando leí La Mosca en la Pared, revista que se publicaba a principios de este siglo. Ahí conocí a José Agustín, Eusebio Ruvalcaba, Hugo García Michel, Patricia Peñaloza y otros tantos que, desafortunadamente, no recuerdo ni tengo mucha manera de volver a sus textos, he perdido todos los números que adquirí en mis años mozos. En realidad hay dos nombres que aún recuerdo: Rogelio Garza y Carlos Jesús González, y son ellos quienes, de cierta manera, me impulsaron a crear este blog. Uno con sus notas sobre rock, bicicletas y viajes psicotrópicos, el otro con sus memorias de infancia, de viajes, de ideas. Ambos con sus propios espacios —punto blogspot—. De ahí me vino la idea de que yo podía, también, ser leído y causar algo en alguien. Hoy ya no mantienen tales sitios; se mudaron de portal, lo que ha hecho que no sea tan fácil encontrarlos, por tanto leerlos. En fin, el punto es que quiero agradecerles: gracias Rogelio, gracias Carlos Jesús.

Años más tarde, menos púber, aún adoleciendo, conocí a Paulina y a Eduardo en nuestro tiempo como estudiantes de humanidades. Ambes escriben, y lo hacen muy bien. —Aquí haré una pausa para explicar porque escribí ambes y no ambos: porque las palabras indican género, masculino o femenino, y, en este caso, estoy refiriendo a una mujer y un hombre; si uso ambos no estoy respetando a la mujer a quien refiero; si uso ambas no respeto al hombre. Ambes me parece adecuado. ¿No estás de acuerdo? Vale. Vuelvo a lo que es importante ahora—. Ambes escriben, y lo hacen bien. Cuando los conocí ya habían publicado en algunos lados, o publicaban su propia revista, o estaban por hacer alguna de esas cosas. Total, elles, al día de hoy, tienen obra publicada, han viajado por el mundo, en parte por la calidad de lo que escriben, y son buenas personas en mi opinión. Y en aquellos años, también usaban blogspot. Por una u otra, ambes me incitaron a continuar el blog: Paulina comentando en las entradas de mi blog, Eduardo con su mera presencia y sus textos. Pensé "si ellos lo hacen, ¿por qué no hacerlo yo". Y heme aquí, aún escribiendo. Me parece que ellos no lo hacen más ahí, en sus sitios blogspot. Al costado superior derecho de esta entrada, encontrarán links a sus respectivos sitios. Les recomiendo visitarlos.

Y luego, en últimos años, quizá incluso meses, me he encontrado con algunos sitios que me da gusto conocer, porque las palabras ahí forjadas me divierten, me hacen pensar, me sorprenden. De esos hablaré otro día, es pronto todavía. 

Nada, hoy quise saludar a quienes me inspiraron. Quizá en el presente no seamos cercanos, pero hubo un tiempo donde sí, y esto que ven, esto que leen, es fruto de ello.

¿Y, ahora qué pasa, eh?

Como siempre, no tengo la más mínima idea.

Si me entero les doy aviso.

conjunción (2)

¿Qué forma tienen las palabras?

La misma que las imágenes. No son iguales que mañana, pero se unen y forman nuevas. Vínculos permanentes, nunca lineales. 

Invito a mis lectores imaginarios a que visualicen las palabras de Pompitas Alonzo. A mí me gustan mucho, me viajan más y me hacen pensar mucho. Es, sin duda, uno de los sitios más interesantes que he encontrado en la internet. Un chico listo, Pompitas.

Imágenes para una generación hecha polvo.

http://muerdemeunanalga.blogspot.com/

(Siempre encontrarán un enlace a su blog en la parte superior derecha de este sitio, al lado de la última entrada).

Tinnitus Dominus Minimus (3)

Trabajo/Destrucción/Modernidad

Tiempo/Dialéctica/Materialismo

tête de malade

Tales de Mileto

tienda de medias

tiemblo de miedo

truco de magia

turbo difuso maximo

Tijeras de Madera

Travestis del Mundo

triste/deprimido/melancólico

turno de mover

también dice más

ser (4)

¿Por qué preguntamos "cómo estás" si cada segundo cambiamos?

No es posible dar una respuesta certera; cualquier cosa que digamos, al pronunciarla, es falsa ya, porque no representa ese instante. O quizá sí. Tal vez sea posible para ciertas personas mantener una posición. En todo caso, este barco no tiene más anclas, va a vela suelta en medio del océano sin fin ni noche, bajo un sol estático. Fuego en la proa y a babor. Una luz tan potente que enceguece. Laberinto borgiano. 

¿Cómo estoy?

Ciego. Eso no cambia.

       

                                             

periodicidad (5)

neosismos

por qué no

porque sí

así porqué 

por que también

hago cargo

responsabilidad

imaginación

sudor sudor sudor

fastidio 

lo contrario

si quiero no

si rehúso sí

sin mentir

pura verdad

nadie aguanta

la sinceridad

viejos haceres

viejos pensares

viejos sentires

todos giran

tiempo presente

dolor constante

dolor real

dolor y dolor

dolor del dolor

color del dolor

o dolor y color

dólar no

peso pesado