NON

escondido en el infierNO
con Una botella de viNO
y una guitarra rota 
recibo dos libros
entrego más que el alma
doy la direccióN de un
perfecto insomne travesti

Falló la tubería y dejé
que corrieran los pelos
van a volver, siempre 
Regresan cuando Leo a Lenin
uno tras otro -conspiracióN-

Sé que prometí hacerlo
más veces, pero es fácil
así, 500 vueltas a Hegel y me 
siento de 16 otra vez
Dió un paseo en bicicleta
que le dejó agotada
exhibió disgusto por ti
eso de ninguna forma es NOvedad

mataron a un presidente
lo clavaron en un cerro
escribieron en el pecho
tres edictos y una constitucióN
Nueva Reforma 
Nueva Forma
Nueva NOrma
paraje natural en vista

oye, me pongo
                 red 
                 rama
                 tico

bravado

Oz Dramnor dejó el edificio mucho antes que Pegaso Zorokin; salió a acabar con la presidencia. Había conocido, por amigos en común, la poderosa formula de Zorokin, el meth z. A Dramnor los cabellos tornáronse blancos, casi amarillos, los dientes dorados, luego negros; perdió un ojo y ganó tres pulmones. Escribió 5000 canciones, grabó 3 cassettes en la piedra, amó a una tortuga, viajó de Alaska a la Patagonia atravesando ambos polos, rompió los huesos de varios violadores, amamantó a niños de mentes desahuciadas, se hizo chalán, santo, luchador, jugador de black Jack, pensador indescifrable, eternauta, trending topic en Sirius, mulato, yonqui y deudor de apuestas. La dulce nada revolucionó al pobre muchacho acomplejado, le liberó y ató. Murió, y así comenzó un libro.

Más tarde, pasados varios minutos (1200000000000000000), Pegaso perdió a un amigo, Gerardo. Nos parecemos en eso: yo perdí a Dramnor, Zorokin a Arana. Y nuestros amigos tienen sus libros. Nuestros amigos que son novelas; nuestros amigos que velan Urano, sus tortugas, palomas y luces; nuestros amigos ganando premios en Argentina, Escocia, Zacatecas, Madagascar y Trafalmadore; nuestros amigos conociéndose más allá, mientras Pegaso y yo nos conocemos más aquí. Chicos guapos de provincia (¡chicos guapos del Bajío!) siendo guapos en todo el éter, en todo el ex-país, en todas partes. Bajando por los túneles, liberando princesas de su corona, subiendo con las plantas, bebiendo fuego bajo el agua, escupiendo mezcal por 10 pesos, leyendo Kirkegaard y Benjamin, y Rulfo y Bolaño, y Genet y Mallarmé, y Flaubert y Rimbaud, y Milev y McClure, y Mendoza y Sierra, y Arellano y Velázquez, y Rodríguez y Araujo, y Cardenas y Martín del Campo. Dejando chorros de orina en cada casa, en cada pasaje, en cada estatua, cada gasolinera de aquí a los castillos de Transilvania. Escriben, en el inter, uno sin saber hacerlo, y cantan, ambos sin saber hacerlo, pero lo hacen y dejan de hacer; recuerdan lo que hacían antes de hacerlo o dejar de hacerlo. Olvidan todo y vuelven a empezar.

¿Por qué mueren los poetas?

Por la sangre

En las paredes

Por la tinta

En las historias

Por los ojos

De une

Por el tacto

De otre

Para esperar

Para no tardar

Para ser sacrificados

Para ser más atractivos

Para ser

Devorados

Por

Los

G  

   U

S

  A

N 

   O

     S

Y ser vengados

Renovados

E insultados

Y apostrofados

Para ser

Significados

Para dejar de ser

Poetas

Y comenzar

A ser

A hacer

Poema

Y conocer

Y llorar

Y bailar

Y escribir

Y tener amigos

Enemigos

Vecinos

Conocidos

Desconocidos

Clientes

Dependientes

Un bosque

Una utopía

Un sueño

Una pesadilla

Repetir hasta

Hartarte

Hasta sufrir

Convertir

El pan en queso

El vino en queso

El vino en se fue

El venir en quedarse

El quedarse enamorado

E irse

Inmolado

escaramuza

Algo entró a mis ojos.

Hombre yace en el piso

niño observa con decepción.

Sobre ellos un pájaro

vuela, tan rápido y alto;

parte de la isla.

Mi muerte, ocupada, demora

más de lo habitual. Vale decir,

no hay nadie entre nosotros.

Sin inspiración (no hay musas).

Las cenizas siguen colgando

de los brazos anexados.

Éter no, no. Sólido, pesado,

seco, rústico. Repetición, 

sí; se repite, con variaciones.

Del mismo tema se ha hablado.

Respuestas a preguntas no

formuladas. Espero, siempre.

Las crisis de los peces:

no hay agua que beber.

Gracias, gracias, gracias.

Todo el derecho y el izquierdo

lo tienen y lo pueden usar.

Febrero no exige cosa alguna.

Sigue en mis ojos el brillo.

Ríe si quieres, lo prefiero.

Tiemblo por fuera, tiempo

por dentro; la isla es península.

Cambiamos de un paso.

Vos y voz, silencio y yo.

Olvida y duerme. Despierta libre. 

Poca cosa en verdad

No es muy largo lo que debo decirte:
　　　　 　　 　　　　 　　 　　 tiemblo cuando hablo de ello.
　　　　　　　　 　　　　　   　

                                             Poca cosa,
　　　　　　　　 　　　　　　　　　　　　 en verdad.
 

Miyó Vestrini

Nada más cierto

Las adiciones y los días

Escoges con cuidado cada una de las piezas. No todo puede pasar; algo tenderá a, por fuerza, cambiar. Pules sus fibras y el polvo lo regresas, mota por mota, a su lugar. Cuando terminas es momento de empezar, y, desprevenido tú, el golpe se siente. ¿Cómo fue, dónde ocurrió? El principio, el inicio. 

V

Jw salió a la calle sin emoción, pensando en otro momento y lugar, venido a cuento -su cuento, no el que estoy contando- sin motivo aparente. Los ojos blancos y la boca abierta, provocando asco a quienes lo encontraban en el camino. Jw se daba cuenta, cuenta de lo que demostraban sentir los demás, sin conocer la fuente. Volvióse inquieto y, de inmediato, su rostro se alteró; la visión fulguró; la boca cerró. Respiró, por una vez lo hizo. Dio un vistazo a lo que ante sí sucedía y pensó que estaba bien. Su rostro adquirió color. Siguió adelante. 

Fomenta un lenguaje odioso: enseña a comunicar el mundo de otra forma.

Que quede claro: no me atraparon, me traicionaron

por eso me entregué, yo sólo vine y me encerré

en estás 20 paredes, aislado de cualquier fantasma

y mejor así, y qué mejor, ya no hay la ilusión de 

tener comunicación. Deja de haber desastre afuera

porque dentro no hay más posibilidad de temblar.

Es cierto que provoqué miles de muertes en el 2010

todo por no dejarme caer en un rito de iniciación

aunque sí me vestí de blanco y dije hola cómo están

a todos los presentes, y bendije el pan y la sal.

También, en el 94, causé que todos perdieran dinero

al negarme a apostar en la final por el campeón;

aprendí de ese error y no volví a pensar en futbol.

Cada calamidad, cada plato que cayó, fui yo

quien lo causó. Mi mente está más allá de cualquier

control. Creí encontrar la solución, me acerqué

a la zona de precaución. Apeé y me entregaron flores,

una almohada, plumas y papel. Un recibimiento

a todo dar. Hasta ahí todo bien. Me acomodé en paz

dejando mis barbas sin cortar. Ahí todo se fue

al garete. No cuide suficiente la medida de mi andar,

otros, muchos, comenzaron a llegar sigilosos

entrando por la esquina, y ahí no los alcanzaba a ver.

Se pusieron de acuerdo, cuchichearon no sé

qué y me arrojaron al revés. De nada sirvió advertirles

las complicaciones que podría causar aquel

acto de mala fe. Ante mí pusieron todas las respuestas

pero no los problemas, tuve que inventármelos.

Más muerte, más destrucción, más incomprensión para

las buenas y malas conductas. Cuento largo, 

pero ya terminó. Estoy aquí, bien guardado y alejado

de cualquier disertación. Sólo hay algo aún

que lamento: la tradición de escribirnos epitafios.

☭

MARXO


conspiración en
capas de cortar
peleas de grado
autista-artista
básicamente: no
existe la menor
pretensión aquí
se carece de índice
y cordialidad
así que el pulso
el puño en alto
un grito de vos
y la coz dentro
de la zona son
la razón de ser
para no callar
para qué o qué
acceso a internet
sólo eso y nada
más silente que
la animación
iluminando figuras
geotétricas
multiplicando
la devolución
atrás va quedado
la posible prosperidad
lo que hay del
otro lado de la ventana
es una lucha vociferante
y golpes que no podemos
sentir entender tener
se apaga el fuego
por toda el agua
pero ni una gota
alcanza a tocar
de talante oscuro
sin que lo sepa
hay peso pesado
dentro de la fiesta
decoración para la
próxima oportunidad
y ahora, un aviso
en el puerto: si vas
a una isla pierde
las plumas en ella
se un buen huevo