La forma sigue a la función.
Bauhaus
Verdad es lo sensible cuando no atraviesa los sentidos. Inmanente.
(No sé mi nombre.)
No hay invenciones en mi cabeza, sólo verdad. Trascendente.
(Soy basura.)
31/10/11
18/10/11
Menos
Signo de realidad.
Lo percibo en todas partes, en cada reflejo.
Sigo frente al espejo sin tener la cabeza.
Ha caído primero; el resto sigue sacudiéndose.
El sentido común me es desconocido. Nada como eso.
Destrozo mármol y cristales en aras de construir catedrales.
No habrá una lo suficiente grande, sólo tendré fragmentos.
Creer sin fé.
Lo percibo en todas partes, en cada reflejo.
Sigo frente al espejo sin tener la cabeza.
Ha caído primero; el resto sigue sacudiéndose.
El sentido común me es desconocido. Nada como eso.
Destrozo mármol y cristales en aras de construir catedrales.
No habrá una lo suficiente grande, sólo tendré fragmentos.
Creer sin fé.
29/9/11
El asesinato del hombre-lobo
If I said the word was love,
would you agree?
David J.
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| Gerhard Richter |
Las cosas giran en torno a fuerzas inconmensurables.
Todo es arte, ¿lo sabes?
Concebir el vacío es, ya, un hecho ipso facto.
(Los hechos ocurren después).
El paso entre un lado y otro no requiere fronteras, sólo necesidad.
Anticuado habito. Viejo y sin gracia.
Lo sé.
23/9/11
Flaco
Un día cómo cualquier otro, cuando las luces son reflejos únicamente y las cosas transcurren sin necesidad de molinos, estos se encienden.
Un golpe despertó a todos. No un sonido, pero un temblor.
Veintitrés correspondencias.
Salimos los otros y los hunos. Escondidos y gallardos; inconformes, silentes, desprendidos, decididos, humeantes... con una visión clara.
Un golpe que durmió a uno. Un resplandor de vivido color.
Sucedió lo que siempre. Disolución. Aquí y allá.
Un nuevo héroe.
La historia podría ser más amplia, pero las narraciones han muerto.
El juglar ha muerto. Ha dejado su lira rota.
Sucedió lo que siempre. Disolución. Aquí y allá.
Un nuevo héroe.
La historia podría ser más amplia, pero las narraciones han muerto.
El juglar ha muerto. Ha dejado su lira rota.
4/9/11
27/8/11
6/8/11
Pascal tenía razón
Nunca creí necesitar a tanta gente.
No pensé necesitar tanto el llorar.
Una cosa o la otra, o ambas y ninguna. Los ojos rojos son consecuencia del viento y la velocidad de mi pasos. Me alejo para bien.
El hedor permanece dentro de mis fosas nasales. Dentro de mis globos oculares. Proviene de mi piel, se esparce a través de mi lengua.
Mas escucho. Y el aire y su viento no pueden nada ante el sonido que escucho.
Cinco años; encuentros posteriores.
Todo viene. Nada va.
Atrás
(Salir).
(Salir).
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| Harold Edgerton |
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